Man stelle sich vor: 120 Jahre nach dem ersten Postbus, der von der Steiermark nach Südtirol tuckerte, kommt nun der erste Bus nach Tirol, der überhaupt nichts mehr tut. Er denkt, er bremst, er blinkt, er ist stolz auf sich – und ein Mensch sitzt daneben und darf im Notfall eingreifen, was bei einem Notfall in einem Bus, der nicht selbst weiß, wo er hinfährt, ungefähr die gleiche Rolle spielt wie ein Rettungsfloß auf einem Kreuzfahrtschiff, das noch im Hafen liegt.
In Alpbach, diesem hochseriösen Dorf, das einmal im Jahr die halbe europäische Politikelite in Lederhosen versammelt, ist das natürlich der ideale Ort, um der Welt zu erklären, wie Mobilität in Zukunft funktioniert. Zwischen den Ständen für bio-regionale Zirbenschnaps-Destillation und der Podiumsdiskussion über die Krise der Demokratie fährt jetzt also ein türkischer E-Bus durch die Gassen, und alle schauen zu, als hätte man ihnen das Feuer gebracht. Die Bürgermeisterin winkt, ein paar Touristinnen filmen mit dem Handy, der Sicherheitsfahrer sitzt kerzengerade und lächelt in die Kameras der Presseleute, weil auch das autonome Fahren in Österreich ohne freundliches Konterfei nicht auskommt.
Die eigentliche Pointe ist natürlich der Sicherheitsfahrer. Das ist ein ganz eigenes österreichisches Berufsbild, vergleichbar mit dem staatlich geprüften Feinstaub-Beauftragten oder dem pensionierten Skilehrer, der für die Wetterprognose zuständig ist. Solange irgendwer irgendetwas offiziell erlaubt, muss irgendjemand daneben sitzen, damit später jemand behaupten kann, es sei alles gut gegangen. Der Sicherheitsfahrer ist in Wahrheit der Alibi-Österreicher, der garantiert, dass die Technik nicht ganz so revolutionär ist, wie die Techniker glauben, und auch nicht ganz so nutzlos, wie die Skeptiker hoffen.
Dass der Bus aus der Türkei kommt, ausgerechnet aus der Türkei, die in Wien angeblich nie mit der EU fertig wird, aber in Tirol ohne Probleme autonome Busse liefert, das ist die Art von geopolitischer Wendung, die in einem Polit-Talk am Abend nicht vorkommen würde, weil sie zu komisch ist. Otokar heißt die Firma, und das klingt nicht nur nach einer Figur aus einem James-Bond-Film, sondern vor allem nach einem Hersteller, der in Madrid schon autonome Linien betreibt, in Österreich aber bitte zuerst einmal eine kleine Berggemeinde als Testgelände bekommt, weil die Alpbach-Logik lautet: Wenn es im Bergdorf funktioniert, funktioniert es überall, und wenn es im Bergdorf scheitert, hat man halt den Sicherheitsfahrer.
Was die Verantwortlichen als „realen Einsatzbedingungen“ bezeichnen, ist in Wahrheit der inneralpine Stau am Eröffnungstag, ein paar Schaulustige, die dem Bus im Weg stehen, weil sie ihn fotografieren wollen, und ein Hund, der in Tirol jede technische Neuerung grundsätzlich zuerst beschnüffelt. Aber das ist alles gut, denn es geht ja ums Sammeln von Praxiserfahrungen, was im Österreichisch der Sonntagsreden bedeutet: Es wird nichts gesammelt, es wird nichts ausgewertet, es wird eine Folgestudie in Auftrag gegeben, und in zehn Jahren gibt es dann eine Präsentation mit demselben Foto vom Bus vor dem Alpbacher Gemeindehaus.
Und so nimmt die Mobilitätsgeschichte, wie sie hier genannt wird, ihren Lauf. Der vollelektrische Bus der Zukunft steht still, der Sicherheitsfahrer trinkt Kaffee, der CEO sagt etwas von Schritt für Schritt, der Minister nickt, die Kameras klicken, und am Ende fährt der Bus exakt einmal durch das Dorf und parkt dann für die nächsten zwei Jahre in einer Garage, bis irgendjemand eine Förderung für die Auswertung der Auswertung der Auswertung findet. So hat es in Österreich immer funktioniert, und nur weil jetzt ein Computer mitfährt, wird das nicht plötzlich anders.
