Man stelle sich vor: Eine Frau mit einem unheilbaren Autoimmunleiden steht vor einem Pariser Hotel, schmettert einen alten Schlager und dreht eine Runde mit fröhlichen Fremden, die zufällig Videokameras besitzen. Das ist heutzutage schon eine Meldung wert. Der Menschheit geht es erkennbar zu gut, weshalb die globale Medienlandschaft kollektiv beschließt, dieses Ereignis als kulturhistorische Zäsur zu verkaufen, quasi als zweites D-Day, nur mit Lederkleid und Schleppe.
In Wien reagiert man erwartungsgemäß professionell. Der zuständige Stadtrat, dessen Alltag sonst aus der Eröffnung von Radwegen und dem Verzögern von U-Bahnen besteht, sieht in der Pariser Fransenaktion eine direkte Aufforderung an die heimische Bürokratie. Eine Arbeitsgruppe wird einberufen, ein Fördertopf wird aus dem Boden gestampft. Alle 23 Bezirksvorsteher müssen sich binnen vier Wochen ein Beratungsgespräch zu Lederkleid und Karaoketauglichkeit geben lassen, sonst droht der Entzug der Sitzungsgelder.
Währenddessen herrscht in Paris Ausnahmezustand. Ganze Stadtviertel verwandeln sich in Kostümwettbewerbszonen, in denen Einheimische mit Perücke und dramatisch schlechtem Französisch versuchen, den Refrain von „Pour que tu m‘aimes encore“ zu ruinieren. Die Behörden lassen das geschehen, weil sie ahnen, dass jeder Tourist, der auf der Straße statt im Museum Geld lässt, ein Gewinn ist. Die Stadt kassiert, die Anrainer schlafen schlecht, die Nachtschwärmer schreien sich heiser. So sieht moderne Standortpolitik aus.
Natürlich meldet sich sofort die nationale Tourismuszentrale zu Wort. Österreich müsse nachziehen, heißt es, am besten mit einem eigenen Céline-Dion-Erlebnisweg, der durch die Wiener Innenstadt führt. Idealerweise endet er vor dem Stephansdom, wo die Pilger künftig zwischen Weihrauch und Karaoke wählen dürfen. Ein erstes Probewochenende in Salzburg sei bereits in Planung, man wolle aber zuerst die juristische Lage zu Leder im Altstadtbereich klären.
Unterdessen sitzt die echte Sängerin irgendwo zwischen Physiotherapie und Interviews und versucht vermutlich herauszufinden, warum ein fünfminütiger Spaziergang vor der eigenen Haustür derartige globale Nebenwirkungen hat. Sechzehn ausverkaufte Konzerte, drei pro Woche, 30000 Menschen pro Abend, das reicht der internationalen Eventindustrie offenbar nicht. Man braucht zusätzlich ein Narrativ, einen kleinen Skandal, ein bisschen Pathos, am besten alles gleichzeitig.
Die Geschäftemacher wittern Morgenluft. T-Shirt-Druckereien entwerfen neue Modelle, Buchmacher nehmen Wetten an, ob die Franse hält, und ein niederösterreichischer Pensionist fragt ernsthaft beim Bezirksamt nach, ob es eine Subvention für ein eigenes Lederkleid gebe. Das Bezirksamt antwortet, wie Bezirksämter antworten, mit einem Formular, das erst in acht Wochen bearbeitet wird.
So erweist sich einmal mehr, dass die eigentliche Sensation nicht auf der Bühne stattfindet, sondern in den Köpfen jener, die aus jedem menschlichen Moment eine Marketingveranstaltung basteln. Eine Frau singt, ein Kleid raschelt, das Netz dreht durch. Der Rest ist Amtsposse, die sich selbst nicht mehr ganz ernst nehmen kann, was vermutlich die einzige gesunde Reaktion auf das Ganze wäre.
