Es ist wieder soweit. Die Natur schlägt um, die Blätter werden bunter, und in den Tiroler Gemeindeämtern klingelt es verdächtig oft, weil plötzlich jemand den Schlüssel abgeben will. Bürgermeister, diese stillen Helden des Mikrokosmos, entscheiden sich ausgerechnet im Herbst ihres Wirkens dazu, Platz zu machen. Für wen? Für sich selbst, meist ein paar Monate später, weil die Wahl vor der Tür steht und der Wähler bekanntlich ein vergessliches Tier ist.
Man stelle sich das vor: Ein Mann, eine Frau, jahrelang Protokoll, Sitzungsmarathon und Vereinsjubiläen mit Würde überstanden, sagt Tschüss. Nicht weil das Budget explodiert, nicht weil der Bürgermeistertruck einen neuen Lack braucht, sondern weil die Uhr tickt. Kurz vor Zwölf, wie Insider munkeln, ist die magische Uhrzeit. Wer bis Mitternacht nicht übergibt, hat Pech gehabt und muss noch eine Wahlperiode durchhalten. So lauten die Regeln im alpinen Politikcasino, und wer will da widersprechen?
Fünf Dorfchefs wurden befragt, natürlich anonym, natürlich weise. Einer erzählt von der großen Erleichterung, als die letzte Sitzung mit dem Tourismusverband vorbei war. Eine andere berichtet, sie habe im Amt den Überblick verloren, weil ihr Vorgänger angeblich eine Schublade voller Bauakten hinterlassen habe, die keiner mehr öffnen wollte. Ein Dritter schwärmt von der Aussicht, endlich den Schreibtisch aufräumen zu dürfen, ohne dass das gleich als politische Entscheidung gilt. Klingt heroisch, ist aber vor allem eins: menschlich.
Denn was sich hier in Tirol abspielt, ist nichts anderes als eine kollektive Midlife-Crisis mit Amtsbonus. Wer sein Amt Monate vor dem Urnengang abgibt, darf sich erst recht einarbeiten, sich als lernbegierig darstellen und im Wahlkampf den Satz sagen, den alle gerne hören: Ich bin ja schon so lange dabei, aber ich will noch einmal frisch durchstarten. Es ist die österreichische Variante des Jungbrunnens, bezahlt aus dem Budget der jeweiligen Gemeinde, versteht sich.
Die Pointe dieser Übergabekultur ist so durchschaubar wie ein Gemeindeblatt mit Spendenaufruf. Wer das Amt vorzeitig räumt, sammelt keine Feinde, keine Beschwerden und keine neuen Skandale mehr an. Die Nachfolger, oft nur als Platzhalter installiert, dürfen dasitzen und warten, bis die Stammwähler sich an den neuen Kopf gewöhnt haben. Funktioniert meistens, weil das Gehirn eines Tiroler Wahlvolkes vor allem eines kann: vergessen, wer zuletzt die Parkbank vor dem Gemeindehaus streichen ließ.
Und so bleibt am Ende nur die Gewissheit, dass die grossen Rücktritte dieser Tage weniger mit Amtsmüdigkeit zu tun haben als mit dem tiefen menschlichen Bedürfnis, eine Bühne zu verlassen, solange der Applaus noch anhält. Wer im Herbst abgibt, darf im Frühling wiederkommen. Wer im Frühling geht, den bestraft das Leben. So sind sie, die Tiroler Bürgermeister, die wahren Meister der ruhigen Hand, des leisen Abgangs und der lauten Wiederkehr. Man könnte fast neidisch werden, würde man nicht selbst in einem Land leben, in dem jeder Bürgermeister glaubt, er sei der einzige, der je einen Schneepflug bestellt hat.
