Es gibt Menschen, die bekommen Post vom Finanzamt und freuen sich. Sie nennen es dann Steuerbescheid, legen es in eine Mappe und vergessen es zwei Wochen auf dem Küchentisch, bis der Hund darauf herumkaut. Andere Menschen bekommen nie Post vom Finanzamt, schon gar nicht per SMS, und erst recht nicht mit einem Link, der aussieht, als hätte ihn ein Praktikant im dritten Lehrjahr gebaut. Und genau in diese zweite Kategorie gehört streng genommen auch eine 53-jährige Frau aus dem Oberland, die sich offenbar nie so richtig Gedanken darüber gemacht hat, dass die Republik Österreich zwar vieles kann, aber spontane SMS mitliefern gehört nicht dazu.
Die Geschichte beginnt wie ein modernes Märchen, nur ohne Happy End und mit einem fünfstelligen Minus. Eine SMS flattert aufs Handy, darin ein Link, dahinter ein Formular, darin Platz für persönliche Daten, Bankdaten und den letzten Rest gesunden Menschenverstands. Die Frau, die ihre FinanzOnline-Zugangsdaten tatsächlich beantragt hatte und auf das offizielle Schreiben aus Papier noch wartete, klickte tapfer hinein. Wer einmal verstanden hat, wie das österreichische Finanzamt kommuniziert, weiß, dass diese Behörde selbst dann noch mit Faxgerät und Behördenstempel arbeitet, wenn das Universum längst in Planckschen Zeiteinheiten verronnen ist. SMS vom Finanzamt sind ungefähr so wahrscheinlich wie ein Lächeln beim Zahnarzt.
Dann kam der zweite Akt, die Draufgabe, das Sahnehäubchen auf der Torte des kollektiven Vertrauens in fremde Telefonnummern. Ein angeblicher Bankmitarbeiter rief an, stellte sich mit vollem Ernst als Bankmitarbeiter vor und teilte der Dame mit, ihr Konto sei gehackt worden. Die Reaktion der 53-Jährigen war offenbar jene, die man sich wünscht, wenn man ein guter Bürger sein will: Sie half. Mehrfach. Mit Verifizierungscodes. Am Telefon. An einen Fremden. Weil das Konto ja gesperrt werden müsse. Wer in Österreich ein Konto besitzt, weiß, dass die Bank im Normalfall nicht einmal dann anruft, wenn das Konto tatsächlich leer geräumt wurde. Im Gegenteil, die Bank ist meist die letzte, die davon erfährt, gleich nach der Frau selbst.
Mit einem dieser Codes wanderte dann ein niedriger vierstelliger Betrag auf ein Konto irgendwohin, vermutlich in jene Region, in der Handynummern mit lustiger Landesvorwahl und SMS mit liebevoll formulierten Links zur FinanzOnline-Registrierung beheimatet sind. Die Höhe des Betrags wurde offiziell als niedrig vierstellig beschrieben, was die dringende Frage aufwirft, wo genau die Grenze zwischen niedrig vierstellig, mittel vierstellig und hoch vierstellig verläuft. Es klingt jedenfalls nach einer Summe, die sich einrichten lässt, wenn man das Pensionsantrittsalter flexibel interpretiert und die nächste Heizkostenabrechnung einfach optimistisch liest.
Man darf sich an dieser Stelle kurz vorstellen, wie das Gespräch zwischen der 53-Jährigen und dem angeblichen Bankmitarbeiter geklungen haben mag. Er vermutlich mit ruhiger Stimme und professionellem Ton, sie vermutlich erleichtert, dass sich überhaupt jemand kümmert, während die echte Bank drei Stockwerke weiter im selben Ort wahrscheinlich gerade Mittagspause hatte. So funktioniert Vertrauen im digitalen Zeitalter. Man vertraut nicht der Hausbank, nicht der Hauspost, nicht einmal dem Nachbarn, aber einer unbekannten Nummer am Abend, die zufälligerweise genau weiß, dass man gerade auf das Finanzamt wartet. Das ist keine Dummheit, das ist Schicksal.
Was bleibt, ist die alte österreichische Gewissheit, dass sich Warnungen zwar vermehren wie Kaninchen im Frühling, aber offenbar bevorzugt an jene Adressaten gerichtet sind, die sie am dringendsten brauchen würden und am wenigsten beachten. Aufklärungskampagnen, Plakate, Internetseiten, Radiospots, alles vorhanden, alles bezahlt, alles wirkungslos, weil die echte Zielgruppe bei der Tagesschau ohnehin gerade den Kanal wechselt. Am Ende steht eine Frau ohne Geld, aber mit einem neuen Verständnis dafür, dass die Republik Österreich per SMS nichts verschickt, außer sie will, dass du etwas bezahlst.
