Ein italienischer Bahnkonzern hat beschlossen, dass Deutschland dringend mehr Konkurrenz braucht, und zwar eine, die laut Werbung Pasta im Bordrestaurant serviert und gleichzeitig die Tugend der Pünktlichkeit mitbringt, die zu Hause bisher eher als Legende gilt. Wettbewerb sei, so der Präsident des Unternehmens, ein Impfstoff und kein Virus, was insofern beruhigt, als in deutschen Bahnhöfen ohnehin schon genug herumliegt, an dem man sich anstecken könnte, etwa an Informationsbildschirmen, die seit 2019 eine Verspätung anzeigen. Wenn diese Heilsbringer nun mit mediterranem Charme anrollen, dürfte das die Republik retten, zumindest solange niemand fragt, wer eigentlich die Weichen bezahlt.
Der genannte Präsident ist ein Mann, dessen Name klingt, als hätte ihn eine Adelsfamilie erfunden, die mit dem Auto Brötchen kaufen geht, und der das Kunststück fertigbringt, bei jeder Aussage gleichzeitig kompetent und leicht genervt zu wirken. Er sprach von Wettbewerb als Impfstoff, was die schöne Frage aufwirft, ob es in seinem Konzern überhaupt jemanden gibt, der in der Schule Biologie hatte. In Italien habe man Erfahrung mit Konkurrenz, sagt er, und meint damit vermutlich jene Momente, in denen zwei Züge am gleichen Bahnsteig stehen und keiner weiß, welcher nun wirklich abfährt. Diese Erfahrung soll nun nach Deutschland exportiert werden, am besten gleich in Mehrweg-Plastik verpackt, damit man sie unter die Leute bringen kann.
Die Strategie ist so kühn wie ein Eisverkäufer in der Sahara. Während die hiesigen Platzhirsche sich damit brüsten, dass ihre Züge im Schnitt nur zwanzig Minuten zu spät kommen, wenn man den Schnitt der letzten fünf Jahre nimmt und gnädig rundet, kommt ein Anbieter daher und verspricht Hochgeschwindigkeit, WLAN und Espresso in der ersten Klasse. Espresso, wohlgemerkt, also jenes Getränk, nach dessen Genuss der Körper signalisiert, er wolle jetzt sofort stehenbleiben, egal ob der Zug in Bewegung ist oder nicht. In Deutschland wird man das als Service verkaufen, als Zeichen von Lebensart, als ob das Verschlucken der heißen Bohne eine politische Haltung wäre.
Natürlich darf bei einem solchen Markteintritt die deutsche Bürokratie nicht fehlen. Zuerst müssen Genehmigungen eingeholt werden, die so kompliziert sind, dass selbst der Antragsteller beim Lesen seiner eigenen Formulare errötet. Dann gibt es Gespräche mit Eisenbahnbehörden, die wiederum Gespräche mit Verkehrsministerien führen, die wiederum Koalitionsverträge studieren, in denen das Wort Schiene 94-mal vorkommt, aber immer im Konjunktiv. Derweil sitzt der italienische Präsident in einem Konferenzraum mit Ledersesseln, die wahrscheinlich schwerer wiegen als das gesamte rollende Material, und wartet darauf, dass jemand erklärt, warum die Schiene zwischen Köln und Frankfurt nun wirklich niemandem gehört und gleichzeitig allen.
Irgendwann, so die Prophezeiung, wird der erste Zug in München einrollen, pünktlich auf die Minute, weil in Italien die Uhren anders gehen, und die Fahrgäste werden aussteigen, verdutzt dreinschauen und sich fragen, ob das die Zukunft ist oder ein Betriebsunfall. Der Präsident wird in der Wirtschaftspresse als Visionär gefeiert, als Mann, der den deutschen Markt versteht, ohne ein Wort Deutsch zu sprechen, weil er weiß, dass hierzulande vor allem die Inszenierung zählt. Man wird ihn in Talkshows setzen, in denen Moderatoren ihn fragen, ob er sich vorstellen könne, die Deutsche Bahn zu kaufen, woraufhin er lächelt, weil das genau die Art Frage ist, die in solchen Runden als mutig gilt.
Am Ende bleibt die Erkenntnis, dass Wettbewerb in Europa vor allem eines ist: eine wunderbare Erzählung für Jahresberichte, während draußen in der Realität weiter Züge stehen, Signale rot sind und Reisende sich auf den Weg machen, als wäre Schienenverkehr ein Hobby für Menschen mit Humor. Der italienische Konzern bringt diesen Humor mit, und vielleicht rettet genau das die Republik, weil Pünktlichkeit allein ja offensichtlich nicht hilft. Wer weiß, vielleicht landet der erste Konkurrent noch vor Weihnachten auf der Neubaustrecke, mit Espresso in der Hand, mit Versprechen im Mund, und mit dem festen Glauben daran, dass Wettbewerb eine Spritze ist, deren Ampulle irgendjemand anders bezahlt.
