Es ist wieder jene Zeit im Jahr, in der sich das Gurgltal in eine Hochleistungszone des historischen Overkills verwandelt. Männer in zu engen Wämsern schlagen mit Schaumstoffschwertern aufeinander ein, als ginge es um die letzte Parklücke vor dem Supermarkt, und Frauen in langen Röcken schleppen Körbe voller Brot herbei, als wäre die Mittagspause ein mittelalterliches Staatsereignis. Die Starkenberger Fehde, dieser olympische Klassiker unter den Provinzpossen, wird selbstverständlich mit vollem Ernst ausgetragen, weil irgendwer ja irgendwann einmal entschieden hat, dass es eine grandiose Idee sei, einem Mittelalterverein einen Wanderpokal zu schenken und das Ganze dann auch noch Cup zu nennen.
Dabei kämpft die Veranstaltung wie eh und je mit dem altbekannten Dilemma jeder Tiroler Geschichtsvermarktung: Man will urgemütlich wirken, gibt sich aber gleichzeitig so professionell, dass die örtliche Fremdenverkehrsleitung schon Plakate druckt, als wäre die Knappenwelt das neue Davos für Leute, die sich beim Frühstück schon nach dem Mittagessen sehnen. Dudelsack und Schalmeien sorgen für die akustische Untermalung einer Epoche, die bekanntlich keinen Verstärker kannte, weshalb die armen Musikanten jetzt mit Beschallungsanlagen auf Kriegsfuß stehen. Man hört sie trotzdem nicht, weil der Wind im Tal halt so pfeift, wie er will, und nicht, wie es die touristische Marketingabteilung gerne hätte.
Die Kulinarik, das eigentliche Schlachtfeld jedes Tiroler Festes, wird selbstredend als mittelalterlich verkauft. Es gibt also nicht einfach Würstel und Bier, sondern Würstel und Bier mit historisch anmutender Beschriftung, garniert mit der ernst gemeinten Versicherung, dass das Rezept angeblich von 1347 stammt. Was damals wirklich auf den Tisch kam, weiß niemand so genau, aber es soll ja Leute geben, die sich bei Knödel und Ripperl spontan an die Kreuzzüge erinnert fühlen, was vermutlich auch der Sinn der Übung ist. Der Starkenberger Cup wird in Einzelduellen ausgetragen, fünf gegen fünf und zehn gegen zehn, also im Grunde genommen wie ein Dorffußball, nur ohne Schiedsrichter, der sich traut, jemandem die gelbe Karte zu zeigen, weil der Beschuldigte ohnehin schon einen Helm aufhat.
Dass das Ganze Wochenende für Wochenende Hunderte Schaulustige anzieht, die stolz Eintritt zahlen, um zuzusehen, wie Erwachsene in Strumpfhosen einander hinterherrennen, sagt weniger über das Mittelalter als über den Zustand der Gegenwart aus. Es ist die perfekte Mischung aus Heimatfilm, Volksfest und Burn-out-Prophylaxe: Man darf zwei Tage lang so tun, als wäre die Welt noch heil, während das WLAN im Festzelt tapfer versucht, die Illusion aufrechtzuerhalten. Die Starkenberger selbst, diese tapferen Ritter des Gurgltals, kämpfen mit einer Hingabe, die man sonst nur von Mitgliedern von Obst- und Gartenbauvereinen bei der Apfelkuchenausstellung kennt.
Und so wird am Sonntagabend wieder irgendwer einen Pokal in die Höhe stemmen, irgendwo wird ein Dudelsackspieler heiser sein, und irgendwer wird dem örtlichen Bürgermeister ins Mikrofon flüstern, dass man das Ganze nächstes Jahr auf alle Fälle größer machen müsse, weil Tirol halt Tirol ist und die Geschichte bekanntlich erst beginnt, wenn der Prospekt gedruckt ist. Wer dann noch immer glaubt, eine Zeitreise ins Mittelalter sei einfach ein netter Ausflug, der hat die Pointe verpasst: Es ist vor allem eine Zeitreise in jene Tiroler Eitelkeit, die glaubt, dass jeder Markttag ein Staatsakt und jede Sau ein Politikum ist.
