Monza, Tempel der Geschwindigkeit, moderne Wallfahrtsstätte für Hobbytheologen mit Lederjacke und Sonnenbrille. Einmal im Jahr strömen die Pilger ein, schwenken rote Flaggen, beten zu einem Logo, das aussieht wie ein aufgeschrecktes Pferd, und hoffen auf ein Wunder, das statistisch gesehen etwa alle sieben Ragen eintrifft, meistens aber ausbleibt. Ferrari ist in Italien weniger ein Autohersteller und mehr eine Behörde, eine Art Innenministerium mit PS, zuständig für nationale Identität, öffentliche Ergriffenheit und kollektives Weinen am Sonntagabend.
Der Große Preis von Monza ist deshalb keine Motorsportveranstaltung, sondern ein Staatsakt mit Boxenstopp. Die Italiener wissen nämlich, wie man ein Heimrennen inszeniert, und zwar so gründlich, dass neben der Strecke noch die Großmutter, der Priester, der Friseur und der kommunale Bauhof mitfeiern. Wenn in Monza ein Auto vorbeifährt, ist das kulturell etwa auf dem Niveau einer Papstmesse mit anschließender Grillparty auf dem Petersplatz, nur lauter und mit weniger Weihrauch, dafür mit mehr verbranntem Gummi.
Im Mittelpunkt steht diesmal nicht nur der Mythos Ferrari, sondern auch ein gewisser Kimi Antonelli, der offenbar den Auftrag hat, Mensch gegen Auto zu duellieren, also sich selbst. Es ist ein uralter Kampf, vergleichbar mit dem Versuch, in einem Wiener Kaffeehaus die Rechnung selbst zu bezahlen. Man kann es versuchen, man verliert es, aber man gibt nicht auf, weil die Familie zuschaut und die Nation hofft. Antonelli fährt also tapfer, während sein Wagen vermutlich eigene Pläne verfolgt und zwischendurch leise darüber nachdenkt, ob es nicht schöner wäre, in der Garage zu bleiben und dort internationale Beziehungen mit dem Putzlappen aufzunehmen.
Die Überraschung an der Spitze der Startaufstellung versteht man am besten als italienische Antwort auf jede Form von deutscher Gründlichkeit. Während anderswo noch die Sitzposition kontrolliert und der Reifendruck notariell beglaubigt wird, stellt sich hier einer hin, sagt ciao, drückt aufs Gaspedal, und schon steht er auf der Pole. So muss das sein, so war das immer, so soll es bleiben, basta, fine, arrivederci.
Der WM-Leader hingegen findet sich ganz hinten wieder, was in der italienischen Erzählung nicht etwa ein Problem ist, sondern eine Läuterung. Wer ganz hinten steht, hat Gelegenheit zur inneren Einkehr, zum Meditieren über die Vergänglichkeit und zum Üben von Demut, natürlich nur bis zur nächsten Runde, in der die Hoffnung zurückkehrt wie die Sonne über der Po-Ebene, also verlässlich, aber manchmal erst am Dienstag.
Was bleibt, ist die Gewissheit, dass Monza am Sonntag einmal mehr beweisen wird, was alle längst wissen: Hier gewinnt nicht der Schnellste, hier gewinnt der Mythos. Und falls der Mythos ausnahmsweise nicht gewinnt, gewinnt wenigstens die Geschichte, und die Italiener lieben Geschichten mehr als Meisterschaften, mehr als Punkte, mehr als jeden Grand Prix der Welt, weil eine gute Geschichte auch ohne Pokal weitererzählt wird, am Stammtisch, im Café, in der Werkstatt, in der Politik, in der Kirche, beim Friseur und im kommunalausschuss, vermutlich sogar bei der Großmutter, die schon alles gesehen hat, aber gerne noch einmal hinschaut, und sei es nur, um später sagen zu können, ich war dabei, als Ferrari wieder Geschichte geschrieben hat, und sei die Geschichte auch nur die, dass ein gewisser Antonelli tapfer gegen ein Auto gekämpft und dabei verloren hat, aber mit Stil, mit Anstand, mit einer Geste, die nur Italiener kennen, nämlich die Geste des Stolzes nach einer Niederlage, die eigentlich keine ist, sondern eine Einladung zur nächsten Hoffnung, denn in Monza ist die Hoffnung nie ganz hinten, sie ist immer vorne, und wenn nicht vorne, dann in der Kurve, und wenn nicht in der Kurve, dann wenigstens im Herzen, und das reicht, das reicht vollkommen, und überhaupt, wo ist jetzt der Sekt.
