Wenn der liebe Gott ein niederösterreichischer Beamter wäre, würde er die Wetterlage vermutlich zur Chefsache erklären, eine Taskforce gründen und die Sache anschließend in einer zwölfseitigen PowerPoint mit dem Titel „Niederschlag 4.0 – Eine Vision“ versenken. Stattdessen schickt er seit Wochen ausschließlich blaue Tapete, und die Felder knacken so trocken, dass man beim Spazierengehen denkt, man läuft über eine ausrangierte Seminarraumdecke.
Josef Handl, seines Zeichens Obmann einer Vereinigung, deren Kürzel so klingt wie eine Wiener S-Bahn-Linie im Probedruck, hat nun in seltener Klarheit verkündet, was die Landwirtschaft eigentlich schon seit Jahren weiß: dass zwischen Erzeugerpreis und Wirklichkeit ein Graben klafft, der tief genug wäre, um darin ein zweites Mostviertel zu versenken. Erzeugerpreise niedrig, Kosten hoch, dazwischen ein Bauernhof. Die Mathematik der Republik funktioniert in diesem Sektor ähnlich zuverlässig wie ein Bankomat im Waldviertel bei Gewitter.
Besonders betroffen seien, wie es heißt, Milch-, Ackerbau- und Schweinehaltungsbetriebe. Also im Grunde jene Höfe, die noch existieren. Der Rest existiert nur noch als Anekdote bei Wirtstisch, als Erinnerung an jene Zeit, als der Hof der Eltern noch ein Hof war und nicht das Wochenendhaus eines Wiener Notars mit PV-Anlage und Wlan bis zur Scheune. Die Dürre, sagt Handl, bringe zahlreiche Höfe an die Grenze ihrer wirtschaftlichen Belastbarkeit. Angesichts der bisherigen Belastbarkeit der Landwirtschaftspolitik ist das ungefähr so, als würde man einen Marathonläufer nach einem Schnupfen für sportuntauglich erklären.
Was nun folgt, ist der vertraute österreichische Reflex. Es wird eine Presseaussendung verfasst, in der die Dringlichkeit betont wird. Es wird betont, dass rasche Hilfe nötig sei. Es wird darauf hingewiesen, dass man die Lage ernst nehme, sehr ernst sogar, man könne gar nicht ernst genug sein. Am Ende kommt ein Foto mit einem Mann vor einem Feld, das aussieht wie der Teppich im Warteraum eines Bezirksgerichts. Dann passiert drei Wochen lang nichts, und irgendwann im Herbst kommt ein Fördertopf, dessen Beantragung so bürokratisch ist, dass man als Landwirt eigentlich ein zweites Studium braucht, am besten gleich jenes der Rechtswissenschaften.
Die Ironie der Lage ist, dass Österreich gleichzeitig in Talkshows darüber debattiert, ob man das Schnitzel verteufeln oder doch lieber gleich den Kuhfladen zum Nationalheiligtum erheben soll. Während die einen das Rind zum moralischen Risikofaktor erklären, kämpfen die anderen darum, dass das Rind überhaupt noch was zu fressen hat. Die Trockenheit ist dabei nur das offensichtlichste Symptom einer Landwirtschaft, die seit Jahrzehnten zwischen Weltmarkt, Bürokratie und dem unbedingten Wunsch, den Hof bitte bitte an die Kinder weitergeben zu können, zerrieben wird.
Was also tun? Wahrscheinlich wird man in einer Aussendung fordern, dass die Situation „mit höchster Priorität behandelt werde“. Man wird „rasche, unbürokratische Hilfe“ verlangen, was übersetzt so viel heißt wie: bitte Geld, aber wenns geht ohne Formular. Man wird an die Solidarität der Konsumenten appellieren, also an jene Menschen, die im Supermarkt reflexartig zum billigsten Liter Milch greifen und dann zu Hause bei einem Vier-Euro-Kaffee über das Höfesterben philosophieren. Und irgendwann, wenn der erste Regen kommt, wird die Dringlichkeit wieder vergessen, bis zum nächsten Sommer, in dem die Sonne dann endgültig den Humor verliert.
Bis dahin bleibt den Betrieben wenig mehr als die Aussicht auf eine weitere Pressekonferenz, bei der mitfühlend genickt wird. Die Wiesen sind braun, die Stimmung auch, und die Lösung liegt vermutlich irgendwo zwischen Brüssel, der Landesregierung und dem nächsten Stammtisch, an dem ohnehin schon alles besser weiß.
