Eintausenddreihundertelf Minuten und zweiundachtzig Sekunden hat dieser Abend gedauert, plus Nachspielzeit, in der die Unparteiische Hirtl noch zwei Verwarnungen aussprach, als hätte sie auf den Schlusspfiff gewartet wie der Postler auf das Ende der Zustelltour. Drei Komma achttausendein Hundert Menschen fanden den Weg ins Stadion, was für ein Wiener Derby von beachtlicher Trägheit ein geradezu sensationeller Wert ist. Wer rechnet, stellt fest, dass statistisch gesehen jeder Anwesende etwa 0,0 Tore gesehen hat, was die Sache mathematisch sauber abrundet und gleichzeitig erklärt, warum am Ende keine Zeile gereicht hat für einen Sieger.
Gelbe Karten en masse, und zwar in der Sorte Unsportlichkeit, als ob das die neue Währung wäre, mit der man in Wien derzeit bezahlt. Fünfmal zückte Hirtl das Karton, allein vier davon wegen Unsportlichkeit, also pädagogisch wertvoll, aber fußballerisch belanglos. Man ahnt, dass hier jemand nach dem Spiel zur Tagesordnung übergegangen ist, und die Tagesordnung lautete schlicht: alle auf den Rasen, keiner trifft, jeder mosert.
Trainerwchsel wie Hemden: Beim Sport-Club wurden gleich zur Halbzeit zwei Spieler getauscht, einer kam, einer ging, dazu später noch zwei für jeweils zehn Minuten. Das ist kein Kader, das ist ein Karussell mit Bremsen, das man aus Gewohnheit weiterdreht. Beim SR Donaufeld wiederum hat man das Wechselkontingent erst in der 75. Minute angezapft und dann bis tief in die Nachspielzeit hinein dosiert, als gelte es, besonders nachhaltig zu verwalten. Man wechselt ja nicht, weil es hilft, man wechselt, weil man das Aufgebot ausschöpfen muss.
Schiedsrichterin Hirtl ist die heimliche Hauptfigur des Abends, das darf man ruhig so sagen, weil sie als Einzige tatsächlich Spuren hinterlassen hat. Ihre Linie war streng, aber ohne Fortune, denn was nützt die schönste Verwarnung, wenn der Ball am Ende doch nur einmal über die Mittellinie rollt und dann sofort wieder zurück. Man darf vermuten, dass sie nach dem Abpfiff mit einem Pokal nach Hause ging, denn wer in einem 0:0 fünfmal zückt, der hat wenigstens eine Leistung erbracht, die man auf den Ergebniszettel drucken kann.
Und jetzt zur wahren Pointe, die der Ergebnisdienst konsequent unterschlägt: Wenn nach neunzig Minuten keiner trifft, dann ist das kein Fußball, das ist ein gesellschaftspolitischer Kommentar zur Lage der Wiener Seele. Null zu Null, das ist Wien. Man kommt zusammen, zahlt Eintritt, steht im Regen, redet über Ecken und Auswechselungen, geht wieder auseinander und sagt: war eh nett. Drei Komma achttausendein Hundert haben das mitgemacht. Fünf Karten, drei Wechselphasen, eine Schiedsrichterin, kein Sieger, und am Ende bleibt der Satz: Wir haben alles gesehen, nur halt nichts.
Statistik wird hier zur Religion, und Torlosigkeit zum Dogma. Wer in der 89. Minute noch eine Gelbe wegen Unsportlichkeit kassiert, der hat das Spiel wahrscheinlich gar nicht mehr gespielt, sondern nur noch auf das Ende gewartet, was bei diesem Ergebnis durchaus nachvollziehbar ist. Man kann dem Sport-Club zugutehalten, dass er die Heimreise wenigstens mit dem Selbstbild eines ungeschlagenen Vereins antritt, ein Zustand, der in dieser Liga offenbar als Erfolg verkauft wird. Der SR Donaufeld seinerseits darf sich rühmen, einen Punkt aus der Fremde entführt zu haben, was im Grunde nur heißt, dass man den Heimvorteil des Gegners kollektiv neutralisiert hat, indem man ihn einfach nicht nutzte.
So bleibt am Ende, was solche Abende immer hinterlassen: ein Ergebnis, das keines ist, eine Tabelle, die sich nicht bewegt, und die Gewissheit, dass irgendwo in Wien jemand den Rasen schon wieder mäht, damit am nächsten Wochenende wieder nichts passieren kann. Der Fußball lebt, auch wenn er diesmal auffällig unauffällig gelebt hat. Applaus, vereinzelt, Pfiff, häufiger, und das Vereinslied blieb einem erspart, was bei einem 0:0 auch die einzig vernünftige Pointe ist.
