Es ist die schönste Form der österreichischen Heldensaga: Eine 25-Jährige im Landesdienst sieht einen bedauernswerten Nachbarn, dem die deutsche Grammatik eher feindlich gesinnt ist, und beschließt kurzerhand, das Vaterland neu zu verteilen. Statt ihn zur Sprachschule zu schicken, stellt sie ihm einfach den Pass aus, quasi als humanitäre Maßnahme gegen falsche Konjunktivendungen. Nun ermittelt die Justiz, das Landhaus schwitzt, und die Verwaltung läuft zu Hochform auf, also zu der Form, die sie ohnehin schon hatte.
Die Staatsbürgerschaftsabteilung beim Linzer LDZ hat die Sache mit dem ruhigen Gleichmut einer Behörde aufgenommen, die weiß, dass Papierberge niemals verschwinden, sondern höchstens gescannt werden. Ein Landesamtsdirektor, dessen Name nach mittelalterlicher Rechtsprechung klingt, hat einen Zwischenbericht verlangt und gleich eine neue Frist gesetzt: Mitte Oktober, pünktlich zur Maronizeit, sollen die Aufträge abgearbeitet sein. Was Aufträge genau sind, bleibt dem Zeitgeist überlassen, Hauptsache, es klingt nach Fortschritt und nicht nach Akten-Schubsen. Die Digitalisierung der Aktenführung, jenes seit Jahren angekündigte Wunderwerk der Verwaltung, ist nämlich immer noch nicht fertig. Wahrscheinlich, weil die Tastaturen in Linz erst bestellt werden mussten.
Dass ausgerechnet jener Abteilungsleiter, der nun das Konzept für den Rückstandsabbau vorlegen muss, seine Karriere im Regierungsbüro eines freiheitlichen Landesvize begann und davor im Innenministerium unter dem einstigen Innenminister mit Hang zu großen Worten arbeitete, ist natürlich reiner Zufall. Objektivierung nennt man das, wenn der Beste aus einem Verfahren hervorgeht, in dem am Ende immer dieselben Leute gewinnen. Dass er dennoch nicht alleine vor dem Papierstapel steht, ist ein Akt der Fürsorge: Künftig darf ein Mitarbeiter aus dem Präsidium mitarbeiten und die Umsetzung der Vorgaben begleiten, also im Klartext daneben sitzen und freundlich auf die Uhr schauen.
Die Phantasie der Planer kennt unterdessen keine Grenzen. Man will vorhandene Daten stärker einfließen lassen, Mitarbeiter im Jahr so und so viele Verfahren abarbeiten lassen, Personal flexibel herumschieben, als würde man Schachfiguren auf einem riesigen Verwaltungsbrett umstellen. Falls anderswo vorübergehend jemand nichts zu tun hat, soll er eben in Linz Akten wenden, bis die Unterarme glänzen. Man kann sich die Szene lebhaft vorstellen: Ein Sachbearbeiter aus dem Agrarressort steht plötzlich zwischen Einbürgerungsanträgen und fragt sich, ob das jetzt alles Bio ist. So sieht moderne Verwaltung aus, agile Verwaltung, vielleicht bald sogar eine Taskforce mit eigenem Logo.
Die politische Prominenz rund um den Vorgang ist allerdings das eigentliche Meisterstück. Während die Staatsanwaltschaft in aller Ruhe ermittelt, die Polizei einen ersten Bericht ankündigt und die ehemalige Beamtin tapfer die Folgen ihrer Nächstenliebe trägt, sonnt sich die Behörde in der Gewissheit, dass jede Panne irgendwann in einen Organisationsentwicklungsprozess mündet. Am Ende wird eine Arbeitsgruppe eingesetzt, ein Strategiepapier erstellt, ein externer Berater engagiert, und das Land verkauft das Ganze als Erfolg der Transparenz. Die österreichische Verwaltung schläft nie, sie tagt nur gerade.
Dass bei drei weiteren Bekannten der ehemaligen Mitarbeiterin Auffälligkeiten im Aktenverlauf festgestellt wurden, ohne dass es zu einer Vergabe kam, beruhigt die Gemüter ungemein. Es hätte ja schlimmer kommen können. Vielleicht sollte man in Linz künftig jeden Einbürgerungsantrag mit einem Lächeln der Antragstellerin quittieren, denn offensichtlich reicht in dieser Behörde ein vertrauensvoller Blick, um das Prozedere abzukürzen. Die Digitalisierung wird kommen, der Rückstand wird abgebaut, und die neue Frist steht. Bis dahin empfiehlt es sich, beim nächsten Behördenweg einen kleinen Vorrat an Geduld, Kaffee und Schokolade einzupacken. Der Aktenberg ist hoch, aber die Zuversicht im Landhaus ist höher.
