In einer Nacht, in der selbst die Ratten am Broadway stehen blieben, vollbrachte eine Frau, die in diesem Land gefühlt jeder kennt, den niemand auf Anhieb buchstabieren kann, ein Werk von geradezu sakraler Sinnlosigkeit: Sie gewann ein Tennismatch. Sechs zu zwei, sieben zu fünf, Zahlen, die in jedem Wirtshaus in Favoriten als Endpunkt einer hitzigen Diskussion über die Parkometerzone herhalten könnten.
Die Verliererin des Abends, ihres Zeichens Vorjahresfinalistin, trug das Gesicht einer Frau, die gerade erfahren hat, dass ihr Yoga-Studio in Brooklyn ohne Voranmeldung die Preise verdoppelt hat. Sie nickte artig ins Netz, als hätte sie eine Wiener Behörde betreten, in der man ohne Termin einfach nichts wird. Die Siegerin hingegen lächelte, als hätte sie gerade das letzte Schnitzel im Lokal ergattert, und das an einem Samstag.
Die heimische Sportberichterstattung verfiel sofort in einen Ton, der sonst nur bei der Eröffnung einer neuen Spurenstofferienstraße in Niederösterreich anschwillt: Österreichs Nummer eins, flüsterte es aus den Tastaturen, als wäre der Titel einer Monarchie gleichzusetzen, die noch nie jemand abgeschafft hat. Dass diese Nummer eins gerade einmal 25 Lenze zählt und in Moskau geboren wurde, tat dem nationalen Taumel keinen Abbruch. Hier wird Heroismus nicht produziert, hier wird er importiert, poliert und in der Hofburg feierlich umgeschwenkt.
Im Achtelfinale wartet nun entweder die Weltranglisten-Fünfte, ein Name wie ein verschlüsseltes Passwort, das die IT-Abteilung jeden Monat ändert, oder eine Tschechin, deren Vornahme klingt, als hätte ein Wiener Beamter in einem Anfall von Schöpfungsdrang ein neues Formular erfunden. Wer auch immer kommt, sie wird nach Wien telegrafieren, und Wien wird diese Nachricht als historischen Wendepunkt in den Annalen der Tennisdiplomatie ablegen, gleich nach dem legendären Doppel von Kitzbühel, als irgendwer irgendwann irgendwen schlug.
Unterdessen zerbrach in der Redaktionsküche ein Redakteur an der Frage, ob man nun von einem Coup sprechen dürfe oder ob das Wort den Kollegen von der Politik vorbehalten sei, die bekanntlich jeden Dienstag einen Coup landen, der spätestens am Mittwoch dementiert wird. Eine Assistentin wurde ausgesandt, um Kaffee zu holen, kam mit einem Semmelbrösel auf der Weste zurück und erklärte den Brösel zur Metapher für die Zerbruchlichkeit der großen Sportart.
So steht am Ende ein Match, das in Wahrheit nichts erzählt außer der altbekannten Wahrheit, dass Bälle rund sind und Netze zu hoch, und dass die Welt sich dreht, auch wenn die Wiener Sportkrone gerade ein bisschen schiefer sitzt als sonst. Man darf gespannt sein, wie viele Hymnen die nächste Runde hervorruft, und wie viele Pressekonferenzen nötig sind, um zu erklären, warum diesmal alles ganz anders war, und warum es gleichzeitig immer schon so kommen musste. In Wien weiß man: Solange die Semmel frisch ist, hält das Imperium.
