Österreich war ja einmal Vorreiter. Beim Reparaturbonus zumindest. Sonst eher beim Vorreiten von Skandalen, EU-Defizitverfahren und der kollektiven Erfindung des Verbots von Verboten, aber immerhin. Der Bonus war so etwas wie ein kleines goldes Glitzersternchen auf dem Förderbrett, eine charmante Geste, die den Menschen nahelegte, das kaputte Ding nicht gleich in den Container zu werfen, sondern einmal freundlich in die Werkstatt zu tragen und zu fragen, ob man es noch retten kann. Die Werkstätten fanden das großartig, weil plötzlich jemand bereit war, fürs Reparieren Geld auszugeben, was ungefähr so selten vorkommt wie ein Sonnenstrahl im November. Dann ist der Bonus ausgelaufen. So wie der Sommer, so wie die Motivation der Bevölkerung, so wie die Batterien der Geräte, die jetzt halt wieder im Mistkübel landen.
Nun also ein neues Gesetz. Man stelle sich vor: Das Recht auf Reparatur. Klingt zunächst groß, klingt nach Verbraucherschutz, klingt nach jenen europäischen Idealen, die in Brüssel zwischen Mittagessen und Nachmittagstee ausgebrütet werden. Klingt nach einem mutigen Schritt in eine Zukunft, in der kaputte Toaster nicht mehr als Wegwerfartikel, sondern als Patienten behandelt werden. Klingt fast so, als hätte jemand in einem Amtsgebäude ausgesprochen, dass die Republik sich um ihre Konsumgüter kümmert, solange diese noch Garantie haben, also im Wesentlichen bis zur U-Bahn-Fahrt nach Hause.
Die Realität, wie ein Kenner der Materie süffisant anmerkt, ist freilich zahnlos. Das ist ein starkes Wort in der österreichischen politischen Sprache, weil es eigentlich nur für die wenigsten Dinge Verwendung findet, die im Hohen Haus beschlossen werden. Wer kennt sie nicht, die Gesetze mit großer Ankündigung, kleiner Wirkung und langer Ausrede. Ein Gesetz, das vorsieht, dass Hersteller Ersatzteile bereitstellen müssen, ist ungefähr so revolutionär wie die Mitteilung, dass Wasser nass ist. Dass die Teile dann kosten, als würde man ein goldenes Zahnrad aus der Werkstatt der Hofburg bestellen, und dass die Reparaturzeit länger dauert als die Lebensdauer des Geräts selbst, ist vermutlich nur ein Detail im Gesetzestext, der ohnehin niemand liest, weil man in Österreich Gesetzestexte nur dann liest, wenn sie das Wort „Bier“ enthalten.
Das wirklich Schöne an dem Ganzen ist die Verlogenheit der öffentlichen Debatte. Da reden alle von Nachhaltigkeit, als wäre Kreislaufwirtschaft ein neues Yoga-Format, und gleichzeitig plant die Industrie schon die nächste Modellreihe, in der der Akku fest verlötet ist, weil sich der Trend zur Nicht-Reparierbarkeit bisher wunderbar bewährt hat. Warum sollte man das ändern? Weil ein Gesetz es sagt? Lieber Freund, hierzulande werden Gesetze mit derselben Konsequenz umgesetzt wie das Rauchverbot in der dritten Reihe vom Heurigen. Man nimmt es zur Kenntnis, man nickt, man zündet sich eine an.
Was bleibt, ist ein ehrlicher Trost: Der Konsument, also wir, sind ohnehin Experten darin, Geräte zu entsorgen, die noch funktionieren, bloß weil ein neueres Modell eine Kamera hat, die angeblich vier Prozent mehr Tiefenschärfe verspricht. Das Recht auf Reparatur richtet sich also an eine Zielgruppe, die in etwa so groß ist wie die Anzahl der Österreicher, die ihr Auto länger als fünf Jahre fahren, ohne über einen Neuwagen zu reden. Wir nicken also tapfer, legen das Handy beiseite, wickeln es in ein altes T-Shirt und tragen es einmal im Quartal in den Sperrmüll, wo es dann neben dem Fitnessgerät von 2023 und dem Brotbackautomaten von 2019 auf seine Wiederauferstehung wartet. Die Wiederauferstehung wird kommen. Spätestens, wenn das nächste Gesetz in Kraft tritt, das vermutlich dann das Recht auf Wiederauferstehung garantiert, aber keine Werkstatt vorsieht, die es durchführt.
Am Ende bleibt also, wie immer, die Hoffnung. Und ein Schraubenzieher. Den hat nämlich jeder, weil der Opa ihn noch im Werkzeugkasten hatte, und der Opa, das wussten wir ja schon immer, war der einzige, der dieses Land wirklich repariert hat.
