Man stelle sich vor: Ein Mann schleppt zu Lebzeiten genug belastendes Material zusammen, um damit die halbe Weltpolitik zu kompromittieren, und nach seinem Ableben beginnt erst das eigentliche Aktenuniversum. Rom hat nun offiziell festgestellt, dass auch auf italienischem Boden möglicherweise Mitwissende, Mitwisser, Mitwisserinnen oder zumindest Mitlesende existieren. Das ist in etwa so überraschend wie der Hinweis, dass Wasser auch in Italien nass ist.
Die zuständige Staatsanwaltschaft hat sich also hingesetzt, Kaffee getrunken, wahrscheinlich einen Espresso, weil man in Rom nichts ohne Espresso tut, und dann entschieden: Da ermitteln wir jetzt auch. Nicht etwa, weil Italien ein besonders eifriges Land wäre, wenn es um internationale Aufklärung geht, sondern weil man ja irgendwie mitmischen muss, wenn ein amerikanischer Skandal Generationen überdauert. Wer nicht ermittelt, ist verdächtig. Wer ermittelt, ist wenigstens beschäftigt.
Was genau gesucht wird? Verbindungen. Italienische Verbindungen. Also Menschen, die entweder auf Partys waren, Flugzeuge benutzt haben, Geld überwiesen haben, Hände geschüttelt haben oder schlicht zur fraglichen Zeit zufällig in derselben Stadt geweilt haben wie irgendjemand, der irgendwann irgendwas mit irgendwem zu tun hatte. Die juristische Definition von Verbindung ist in solchen Fällen ungefähr so präzise wie der Blick eines Touristen auf die Speisekarte in Florenz: Man zeigt irgendwohin und hofft, dass es irgendwas Trinkbares ergibt.
Natürlich hat man bei den amerikanischen Behörden angefragt. Schließlich haben die noch Akten. Unveröffentlichte Akten. Vermutlich versteht man unter unveröffentlicht in Washington jene Dokumente, die irgendwo in einem Keller lagern, zwischen alten Wahlplakaten und einer ausrangierten Kaffeemaschine, beschwert mit einem Stein, weil der Aktendeckel allein das Gewicht nicht halten kann. Bis das Zeug in Rom ankommt, ist es entweder digitalisiert, gefälscht, vernichtet oder hat sich in einen Podcast verwandelt. So oder so ähnlich läuft internationale Justizkooperation im einundzwanzigsten Jahrhundert.
Währenddessen kann man sich die italienische Ermittlungslandschaft bildlich vorstellen. Männer in dunklen Mänteln, die in Büros sitzen, in denen schon die Väter der Väter Akten gewälzt haben. Die Akten sind in Ordnern. Die Ordner sind in Schränken. Die Schränke sind in Räumen. Die Räume sind in Gebäuden, die niemand betreten darf, der nicht vorher einen Antrag auf Antragstellung gestellt hat. Irgendwann wird ein junger Staatsanwalt aufgeregt mit einem Schnellhefter wedeln und rufen, er habe etwas gefunden. Es wird ein Foto von einem Dinner sein, auf dem die Hälfte der Personen unbekannt ist und die andere Hälfte verstorben.
Das eigentlich Schöne an der Sache ist die Beharrlichkeit, mit der Justizsysteme weltweit versuchen, einen Toten posthum zu verhören. Er kann nichts mehr sagen, aber dafür reden alle anderen. Sehr ausführlich. Sehr freiwillig. Und alle sagen im Wesentlichen dasselbe: Man kannte ihn kaum, hat ihn selten getroffen, war nur zufällig dort, hat nichts gewusst, ahnte nichts, hörte nichts, sah nichts, und überhaupt ist das alles schon sehr lange her. Italienische Staatsbürger werden sich also in den nächsten Monaten die Augenringe wegermitteln und die Mandanten wegverteidigen lassen, während die römische Staatsanwaltschaft das tut, was sie am besten kann: Akten lesen, die niemand lesen will, über Fälle, die niemand mehr hören kann, mit Methoden, die kein Mensch mehr versteht.
Am Ende wird ein Abschlussbericht erscheinen, der irgendetwas bestätigt, irgendetwas offenlässt und irgendetwas im Ungefähren versickern lässt. Ein paar Namen werden fallen, ein paar Karrieren werden leise enden, und die Welt wird sich kurz aufregen, bevor sie zum nächsten Skandal übergeht, der hoffentlich wieder genug Papier liefert, um die nächsten zwanzig Staatsanwaltschaften zu beschäftigen. So funktioniert das. So hat das immer funktioniert. Und in Rom weiß man das seit dem Römischen Reich.
