Rot ist die Farbe der Liebe, der Rosen, der Kommunisten und neuerdings auch derjenigen, die in Klagenfurt einem Linzer das Genick bricht. Oder auch nicht. Genickbrüche sind in der heimischen Fußballberichterstattung nämlich derart inflationär geworden, dass man sie inzwischen als stilistisches Mittel begreifen muss, vergleichbar mit dem Oxymoron in der Lyrik oder dem Kaffeehäferl in der Wiener Seele.
Der WAC tritt also an, der LASK wartet, und plötzlich zückt jemand einen Karton, und zwar nicht den gelben, sondern den, der eigentlich nur in Ausnahmefällen gezückt wird, also in etwa so häufig wie ein ehrliches Lob in einem Online-Forum. Die Folge: Ein ganzer Kontinent diskutiert, ob das Tackling jetzt wirklich, also wirklich, wirklich so schlimm war, oder ob der Schiedsrichter einfach eine Brille braucht, eine starke, am besten eine mit Kantenfilter und emotionaler Intelligenz.
In Österreich ist ein Platzverweis freilich kein sportliches Ereignis, sondern ein nationaler Krisenherd. Noch bevor der Ball wieder rollt, tagen Expertenrunden, die nichts anderes sind als leicht aufgewärmte Stammtische mit Mikrofon. Der pensionierte Schiedsrichter erklärt die Regel, der aktive Schiedsrichter erklärt die Regel anders, der Trainer erklärt, warum die Regel Quatsch ist, und der Co-Trainer nickt und sagt wenigstens ehrlich gar nichts. Am Ende hat keiner Recht, aber alle haben Sendung.
Dazwischen das Volk, also wir. Wir sitzen vor dem Bildschirm, schreiben kluge Sätze in Kommentarfelder und vergessen für einen Augenblick, dass wir morgen wieder mit dem Radl stürzen werden. Es ist die schönste Form der kollektiven Selbsttherapie: Man wütet sich über ein Foulspiel auf und geht hinterher geläutert ins Bett, ein wenig leiser, ein wenig demütiger, ein wenig bereit, am nächsten Spieltag erneut auszurasten.
Besonders rührend ist die Rasanz, mit der aus einem einzigen Tackling eine Gesinnungsfrage wird. Wer den Platzverweis für berechtigt hält, ist ein Anhänger der Gerechtigkeit, wer ihn für übertrieben hält, ein Verteidiger der uralten europäischen Fußballseele, und wer gar nichts dazu sagt, gilt fortan als verdächtig. So entstehen in Österreich aus zwölf Quadratmetern Rasen jeweils neue politische Lager, was ungefähr die einzige Form von Grundgesetzgebung ist, die hierzulande noch funktioniert.
Natürlich darf auch die Technik nicht fehlen. Man studiert die Bilder, dreht sie, vergrößert sie, spult sie zurück, schaut sie in Zeitlupe und fragt am Ende den Hund, der zufällig vorbeikommt. Wenn der Hund mit dem Schwanz wedelt, war es kein Foul. Wenn er heult, war es eins. So viel Präzision hat die Republik seit der Erfindung der Hofburg nicht mehr gesehen.
Am Ende gewinnt irgendwer, wahrscheinlich sogar der WAC, denn im österreichischen Fußball ist die Niederlage stets nur eine Frage der Erzählung. Man verliert ein Spiel, aber gewinnt eine Geschichte, und die Geschichte ist bekanntlich wichtiger, weil sie am nächsten Tag als Kurzfassung in der Frühschicht beim Bäcker erzählt wird, und zwar mit deutlich mehr Details, als das Spiel je hergegeben hätte.
