Man stelle sich vor: Irgendwo im Waldviertel, zwischen Nebel, Wild und dem langsam schwindenden Vertrauen in die Menschheit, sitzen sechs Menschen in einem Raum und beantworten Fragen über Reanimation, Schocklagen und die korrekte Reihenfolge beim Anlegen einer Halskrause. Und sie bestehen. Alle sechs. Eine Sensation, die in etwa so überraschend kommt wie der nächste Winter, aber offenbar berichtenswert genug, um eigens gewürdigt zu werden.
Dabei ist das ja eigentlich der Normalfall. Menschen, die freiwillig einen Kurs besuchen, werden am Ende geprüft. Das ist fast so aufregend wie die Mitteilung, dass ein Bäckerlehrling Brot gebacken hat oder ein Friseurmeister Haare geschnitten hat. Trotzdem wird hier so getan, als hätte jemand auf dem Mond Rodeln gelernt. Eine Kommission wurde überzeugt. Man höre und staune. Vom Wissen der Prüflinge. Als hätte man erwartet, dass sechs Waldviertler aufstehen und singen: Wir wissen nichts, aber das macht uns nichts.
Natürlich ist das edel. Natürlich ist das wichtig. Rettungssanitäter sind das Rückgrat jeder ländlichen Infrastruktur, wichtiger noch als der letzte Handymast und zuverlässiger als der Hausarzt, der ohnehin nur einmal pro Woche erscheint und dann fragt, wie das Wetter so ist. Wer im Waldviertel einen Notfall hat, zählt jede Minute. Und jede Minute zählt doppelt, wenn man erst noch auf der schmalen Landstraße einem Entengeschnatter ausweichen muss. Umso verdienstvoller, dass sich sechs Leute hingesetzt haben, um zu lernen, wie man in solchen Momenten nicht in Tränen ausbricht.
Die eigentliche Prüfung aber findet bekanntlich erst hinterher statt. Nicht die schriftliche. Nicht die mündliche. Sondern die echte: ein Sonntag um halb drei Uhr nachts, der Anruf von der Leitstelle, der Kaffee, der zu kalt ist, und der Patient, der partout nicht zugeben will, dass er den Notarzt eigentlich nur braucht, weil die Katze auf dem Baum sitzt. Wer dann den Dienstwagen rückwärts um den Dorfbrunnen lenkt, ohne den Hydranten zu streifen, und gleichzeitig das Funkgerät bedient und eine tröstende Stimme für eine alte Dame simuliert, der hat bestanden. Wirklich bestanden.
Die offizielle Würdigung indessen liest sich, als hätte man die Weltrettergilde gegründet. Eine Prüfung, eine Kommission, eine Region, die jetzt ruhig schlafen kann. Sechs neue Sanitäter im Umlaufgebiet. Da könnte man fast neidisch werden. Sechs Menschen, die in den kommenden Jahren Hunderte Einsätze fahren, tausendmal Blutdruck messen, unzählige Angehörige trösten und am Ende in der Einsatzbesprechung Sätze sagen werden wie: Also, der Patient hat gesagt, es zieht halt immer ein bisschen, aber dann war es halt doch der Infarkt.
Bleibt nur zu hoffen, dass die Euphorie möglichst lang anhält. Mindestens so lang, bis der erste Einsatz kommt, bei dem die frischgebackenen Sanitäter realisieren, dass das Lehrbuch zwar wichtig war, aber der Waldviertler Patient eine ganz eigene Spezies darstellt. Eine Spezies, die bei Herzrasen zuerst einmal das Fenster öffnet, den Puls am Handgelenk sucht und dann, ganz gelassen, zur Hausapotheke greift. Aber das ist eine andere Prüfung. Die legt das Leben. Nicht das Rote Kreuz.
