In Salzburg hat man sich dieses Jahr etwas Besonderes vorgenommen. Man will die Frage beantworten, wie weibliche Identitäten über Jahrhunderte geformt, eingeschränkt und schließlich selbstbestimmt neu definiert wurden, und zwar genau dort, wo man sich dafür in intimer Runde um eine Dreihundert-Jahre-Geige im zweistelligen Millionenbereich schart. Das ist in etwa so, als würde man den Kampf der Arbeiterklasse am liebsten in einer Champagnerloge besprechen, weil man dort eben besser zuhören kann.
Die Veranstalter sind sichtlich gerührt, dass die Kammermusik heuer noch intimer wird. Man verbindet Flachgau mit Stadt, Kirche mit Zweig-Zentrum, und schafft damit jene besondere Nähe, die entsteht, wenn ein Konzertmeister in Rufweite eines Millioneninstruments den Bogen ansetzt und das Publikum kollektiv den Atem anhält, nicht wegen der Musik, sondern weil jeder einzelne Anwesende in diesem Moment weiß, dass ein falscher Schritt in Richtung Geige die Hypothek des Festivals vermutlich empfindlich stören würde. Intimität war schon immer eine Frage der Versicherungspolizze.
Besonders schön ist der pädagogische Dreh des Programms. Man ehrt Komponistinnen, indem man ihr Werk in einen Rahmen stellt, der nach alter Schule riecht wie der Laderaum eines Wiener Auktionshauses. Selbstbestimmung klingt nämlich gleich viel echter, wenn der Bogen auf Holz trifft, das älter ist als die Republik und vermutlich mehr Patina vorzuweisen hat als so mancher Bühnenauftritt. Man darf sich das gerne als feministische Geste im Samthandschuh vorstellen, sehr vorsichtig, sehr wertvoll, sehr leise.
Organisator und Geiger Benjamin Herzl steht bei der Eröffnung selbst auf der Bühne, gemeinsam mit einer Cellistin, deren Name in jedem Kulturteil eine gewisse Eleganz auslöst, sowie einem portugiesischen Pianisten, dessen Anwesenheit vermutlich das Budget an jene Belastungsgrenze bringt, die selbst eine Dreihundert-Jahre-Geige noch elegant überspielen kann. Gespielt wird trotzdem, denn wo sonst sollte man das Instrument einsetzen, wenn nicht dort, wo es ein Festival ist, das sich der Selbstbestimmung verschrieben hat, während es gleichzeitig erklärt, warum diese Selbstbestimmung bitte im Sitzen und nach Programmvorgabe zu erfolgen hat.
Der Auftaktfilm handelt übrigens von einem gewissen Herrenjahre, was in Kombination mit einem Festival, das weibliche Identität feiert, natürlich kein bisschen absurd klingt, sondern nur den Blick weiten soll, auf dass das Publikum nach dem Film versteht, dass es historisch immer Männer waren, die das schöne Instrument in der Hand hielten, während die Frauen im Programm immerhin den Untertitel bekamen. So funktioniert Emanzipation, sie kommt als Beifang, in einem Satz versteckt zwischen Stradivari und Stradivari, sehr elegant, sehr europäisch.
Was am Ende bleibt, ist das beruhigende Gefühl, dass in Salzburg auch 2026 alles seinen feierlichen Gang geht. Man intoniert die Frage nach Gerechtigkeit in einem Raum, der nach Holz und Wachs riecht, man spielt auf einem Instrument, das so alt ist, dass es die Antwort wahrscheinlich schon kennt, und man nennt das Ganze dann Intimität, weil das Publikum diesmal eben nur drei Meter entfernt sitzt statt fünf. Wer bei dieser Mischung aus Pathos, Patina und Programmatik nicht innehitzt, dem ist vermutlich auch mit einer Millionen-Geige nicht mehr zu helfen.
