20 Grad in der Nacht. In Wien. Anfang September. Man darf das ruhig zweimal lesen, weil es sonst klingt wie eine Erfindung der Tourismuswerbung, die verzweifelt versucht, dem Klima die Schuld für ihre Phantasielosigkeit zu geben. Aber nein, es ist einfach nur das Wetter, jene Naturkatastrophe im Zeitlupentempo, bei der einem niemand hilft, weil alle anderen gerade selbst schwitzen.
Besonders betroffen ist der Osten, also jene Region, die sich traditionell für ihre herbe Widerstandskraft feiern lässt. 25 Grad am Abend, 20 in der Nacht, und am Tag darf man sich auf bis zu 31 Grad freuen. Das klingt nach Freibad, nach Eis am Stiel, nach Wiener Melange auf der Terrasse. Es klingt aber auch nach einer Bevölkerung, die kollektiv vergessen hat, wie man einen Pullover trägt. Der Westen hingegen bekommt Sonne satt, was ihn vermutlich nicht trösten wird, weil der Westen ohnehin der Meinung ist, dass alles Wichtige bei ihm passiert, während der Osten einfach nur vorhanden ist.
Interessant wird es bei der Frage, wohin mit der überschüssigen Wärme. Die einen öffnen das Fenster und hoffen auf frischen Wind, die anderen kaufen innerhalb von drei Monaten den dritten Ventilator und fragen sich, warum das Leben so kompliz geworden ist. In höheren Lagen ist es erwartungsgemäß kühler, was die dortigen Bewohner mit einem gewissen Stolz erfüllt, als hätten sie persönlich etwas gegen die Erderwärmung unternommen, nur weil sie halt auf einem Berg wohnen.
Wolken ziehen vorüber, aber bitte keine mit Regen drin, denn das wäre ja ein Wetterbericht mit Inhalt. Stattdessen sanftes Dahinziehen, wie ein Sonntagsspaziergang am Himmel, vorgetragen von einer Meteorologie, die sich neuerdings als Unterhaltungskünstler versteht. Das Wochenende wird freundlich, der Freitag startet noch mit ein bisschen Schmuddelwetter, dann übernimmt die Sonne das Regiment und macht daraus einen weiteren Beweis dafür, dass der Herbst in diesem Land nur eine höflich formulierte Sommerpause ist.
Wer jetzt nachts um drei schweißgebadet aufwacht, darf sich trösten. Der August war offiziell der heißeste, den dieses Land je gemessen hat, man misst also wirklich jeden Rekord mit, als wäre das ein Familientreffen, bei dem man die peinlichen Verwandten nicht auslassen darf. Rekorde fallen, die Wissenschaft jubelt, die Klimaanlagenhersteller weinen vor Rührung, und die heimische Bevölkerung tut das Einzige, was man ihr beigebracht hat: Sie wartet auf den Herbst, der irgendwann kommt, wahrscheinlich pünktlich zum ersten Advent, wenn man ihn wirklich braucht.
Am Ende bleibt nur die Frage, was man mit einer Nacht anfängt, in der selbst das Bettlaken zur Folter wird. Man könnte natürlich die Fenster aufreißen, sich ein kühles Getränk genehmigen und so tun, als gehöre man zu jenen gelassenen Menschen, die mit 20 Grad nachts einfach weiterschlafen. Oder man bleibt ehrlich und gesteht sich ein, dass der Sommer inzwischen weniger eine Jahreszeit ist als eine ausgewachsene Lebensaufgabe, bei der einem nur noch das Glitzern der Sterne bleibt. Und das auch nur, wenn man vorher die Augen gegen das helle Mondlicht abgeschirmt hat.
