Zehn Jahre lang Sonne, Sand und Salz in der Luft, und dann das: Hallenparkett, Linienrichter und das fröhliche Quietschen von Hallenschuhen auf einem Untergrund, der alles andere als romantisch ist. Ein Steyrer, der zwischenzeitlich das schöne Leben mit deutschen Beachvolleyballern pflegte, ist zurück im Innviertel, und die Provinz nimmt ihn in Empfang, als hätte er den heiligen Gral im Gepäck. Dabei hat er nur Hallenbohnen und die Lizenz zum Pfeifen mitgebracht.
Es heißt, der Mann habe ein Angebot einer anderen Nation abgelehnt, weil er nicht noch einmal bei Null anfangen wollte. Was für ein nobles Bekenntnis! Schließlich ist das Wiederholen von bereits Bekanntem die höchste Form der Selbstverwirklichung. Wer würde sich schon den Strapazen eines Neuanfangs aussetzen, wenn er stattdessen mit derselben Energie dieselben Trainingspläne im selben Land ausrollen kann. Das ist keine Bequemlichkeit, das ist Charakter.
In der Heimatregion spricht man nun von Funkeln in den Augen. Dieses Funkeln, das angeblich auch an Stränden vorkommt, nur dass dort wenigstens noch eine salzige Brise weht und die Steuerquote niedriger ist. Aber sei es drum, Ried ist Vizemeister, und wenn man schon Vizemeister ist, braucht man vor allem zwei Dinge: einen Trainer, der mit dem Wort Eigenverantwortung virtuos um sich werfen kann, und einen Ex-Kapitän, der ihm als Co-Trainer assistiert. So bleibt die Kontinuität gewahrt und die Geschichtsbücher bleiben lesbar.
Der Co-Trainer, ehemals selbst eine tragende Säule der Mannschaft, wurde nach dem Karriereende direkt ins zweite Glied versetzt. Man stelle sich das vor: jahrelang Netz, Schmetterball, tosende Hallen, und dann plötzlich Klemmbrett und Limonade. Aber er nimmt es sportlich, denn wer im Profisport den Schritt vom Spieler zum Funktionsträger schafft, hat eine höhere Reifeprüfung bestanden als die meisten Steuerberater. Sein Kontext: er bleibt im Verein. Das genügt.
Dass der Hallenboden härter ist als Sand, wird als Trainingseffekt verkauft. Wer auf Sand fällt, hat wenigstens das Gefühl, gestreichelt zu werden. Wer auf Parkett fällt, hat ein Gefühl. Punkt. Aber genau das, so der neue Coach, sei der Unterschied zwischen Genuss und Arbeit. Und Arbeit ist bekanntlich das, was man dort verrichtet, wo es kein WLAN am Strand gibt.
Die neue Truppe besteht aus vier Neuzugängen mit bürgerlich klingenden Namen und einem Kader von rund fünfzehn Spielern, was in Volleyballkreisen ungefähr einer Kleinstadt entspricht. Jeder von ihnen, so darf man annehmen, funkelt nun ebenfalls in den Augen. Das ist auch gut so, denn wer in der Halle nicht funkelt, der fliegt. So sind die Regeln, und wer etwas anderes behauptet, hat vermutlich eine Strandliege zu verteidigen.
Man darf gespannt sein, wie lange das innige Verhältnis zwischen Hallenparkett und Trainer anhält. In Österreich hat ein solches Arrangement üblicherweise die Halbwertszeit einer Laugenbrezel auf einem Vereinsabend. Aber bis dahin wird geschmettert, geblockt und mit größtmöglichem Ernst über Eigenverantwortung referiert, während am Hallenrand die Sektionskassiere ihre Ordner wälzen und die Sponsoren mit bedruckten Poloshirts wedeln. Das ist Ried, das ist Hallenvolleyball, das ist die hohe Kunst der Selbstinszenierung unter flackernder Neonröhre.
