Wenn der Boden wackelt, wird er zur Miniaturausgabe von Burning Man

Wer glaubt, Erdbeben seien nur etwas für alphabetisierte Seismologen, hat noch nie einen österreichischen Frühling mit 20 Grad und irritierten Touristen erlebt. 26 Menschen sind nach einer Naturkatastrophe leicht verletzt, also so leicht wie ein Wiener Kaffee nach drei Stunden Lebenswandel – kaum spürbar, doch irgendwie doch ein Drama. Zwei davon liegen auf Intensiv, weil das Krankenhaustheater dringend ein Thriller‑Script brauchte, und die anderen haben sich als glorreiche Hobby‑Knochenbrücher erwiesen, die jetzt im Röntgenzimmer ihre neue Sammelleidenschaft testen. 300 Wohnungen wurden geräumt, sodass die Betroffenen endlich die Chance bekommen, ihr neues Hobby „Möbellederndes Chaos-Parkour“ auszuprobieren. 171 Nachbeben folgen täglich – das ist keine Wettervorhersage, sondern das neue Streaming‑Programm von „Freaky Tremor Daily“, das wohl eher für Selbsthilfebücher als für seismologische Studien geeignet ist. Die Behörden geben sich alle Mühe, ihre Daten mit der Präzision eines Kellners zu servieren, der drei Stunden auf der Warteliste für apothekenpflichtige Information wartet, bis er endlich einen Satz findet, der klingt, als hätte jemand wirklich etwas getroffen. Und während lokale Politiker weiter erklären, warum das alles „normal“ ist, genießen die Betroffenen die neue Erfahrung, dass ihr pflanzlicher Lungenhirn‑Kaufmann‑Haltung plötzlich umkippt, sobald die Erde sichर्कält. Nicht zu vergessen die neue Touristenattraktion: „Erdbeben‑Schnitzeljagd“, bei dem man mit jeder kleinen Erschütterung ein neues Instagram‑Filter freischaltet, weil das wahre Abenteuer bekanntlich nicht im Boden liegt, sondern in der Fähigkeit, das Ganze mit einem Augenzwinkern zu verkaufen, das mehr Lächeln als Erdbeben‑Messgeräte hat. Alles also bestens in dieser absurden Realität, wo selbst das Zittern der Erde ein Spiegelbild unseres täglichen Rummelns ist – und das Publikum applaudiert, weil es noch nie ein Ereignis ohne Begleitmusik erlebt hat.