Es gibt Einsätze, die künden von Großmut und Schicksal, von lodernden Fassaden, waberndem Rauch und dramatischen Funkdurchsagen. Und es gibt Einsätze, bei denen ein Gummischlauch einer Gasflasche ein bisschen zischt, ein paar Reifen kurz freundlich vor sich hin glosen, und am Ende zwei Wehren mit schwerem Gerät anrücken, als gelte es, einen Vulkan zu zähmen. Willkommen im Österreich der Kleinbrände, wo der Funke schon zur Staatsaffäre wird und jeder Handyakku gefährlicher lodert als das, was hier tatsächlich passiert ist.
Der Hausbesitzer hat den Brand nämlich weitgehend selbst unter Kontrolle gebracht, was die Frage aufwirft, wozu überhaupt noch alarmiert wurde. Hat der Schlauch etwa im Voraus Bescheid gesagt? Hat die Gasflasche ein Fax geschickt? Oder hat einfach jemand die 122 gewählt, weil ihm langweilig war und er gerne Blaulicht im Vorgarten hätte? Alles ist plausibel. Vor allem die letztere Variante, denn wir leben in einem Land, in dem die Freiwilligkeit bei der Feuerwehr heilig ist und der Einsatz bereits ab dem Moment zählt, in dem die Sirene heult.
Die Alarmierung lautete natürlich Brand Gebäude, nicht etwa Kleiner Knall in Garage oder Reifen leicht warm. Nein, der Schlauch hätte ja theoretisch auch die halbe Ortschaft mitreißen können, weshalb die Sprache der Einsatzmeldungen grundsätzlich in jener Tonlage verfasst wird, die man sonst nur aus Katastrophenfilmen der frühen Siebziger kennt. Brand Gebäude klingt nach Stahlbeton, nach Helden, nach Orden. Tatsächlich bedeutet es in diesem Fall schlicht, dass jemand den Feuerlöscher aus dem Regal holen und einmal kräftig drücken musste. Der Rest war Applaus für die Anrückenden.
Dass gleich zwei Feuerwehren gerufen wurden, ist natürlich kein Missverständnis, sondern System. Wenn eine Wehr nicht ausreicht, muss die zweite her, weil Szenarien nun einmal hierarchisch gedacht werden. Was wäre gewesen, wenn es ein mittelgroßer Kleinbrand gewesen wäre? Wären dann drei Feuerwehren ausgerückt? Eine Hubschrauberstaffel? Eine Feldküche? Man weiß es nicht. Aber man darf träumen, denn darum geht es ja: nicht um die eigentliche Gefahr, sondern um das Ritual, das man um sie herum aufbaut. Die Uniform, das Blinken, der kleine Bericht danach, in dem die eigene Heldentat in Sätzen wie rasch wieder beendet gipfelt.
Am Ende wird der Gasschlauch schuld sein. Immer ist es der Schlauch. Nie ist es die leichtsinnige Lagerung von Autoreifen direkt neben der Gasflasche. Nie ist es die Tatsache, dass mancher Haushalt einer Mischung aus Werkstatt, Tankstelle und Souvenirladen gleicht, in dem alles kreuz und quer steht. Nein, es war der Schlauch. Der Schlauch, der eigentlich nur eines wollte: ein kleines Theater. Und das hat er bekommen, mit voller Besetzung, inklusive später Nachlese im Internet, wo sich jeder noch einmal anschauen kann, wie professionell man einen Miniaturbrand in Szene setzt.
Man darf die Feuerwehrleute trotzdem in Ruhe lassen, denn sie haben nur das getan, was man ihnen beigebracht hat: hinfahren, schauen, löschen, abrücken, Protokoll schreiben. Sie können nichts dafür, dass die Welt mittlerweile so sicher ist, dass selbst ein Gummischlauch die größte Aufregung des Quartals verursacht. Was bleibt, ist das wunderbare Gefühl, dass es noch immer Einsätze gibt, bei denen die größte Hitze das Thema und nicht das Feuer ist. Und falls jemand demnächst wieder ruft, nur weil sein Toaster leicht komisch riecht: zwei Feuerwehren sind sicher schon unterwegs, bevor er den Hörer auflegt.
