Fünf NHL-Organisationen, zehn Mannschaften, zehn Jahre. Wer das liest, denkt kurz: Aha, ein unsteter Mensch, vermutlich ein schwieriger Charakter, womöglich einer, der überall aneckt. In Wirklichkeit ist es nur ein Kanadier, der den Deckel vom Kochtopf zu oft verwechselt hat. Joseph Cramarossa hat also seine Karriere dorthin mitgenommen, wo gerade ein Loch im Kader war, und Kärnten ist nun das elfte und endgültige Loch. Man darf das als Fortschritt werten, immerhin ist er jetzt an einem Ort angekommen, wo Seen und Berge der natürliche Beweis dafür sind, dass hier niemand mehr wegrennt.
Sein geliebter Jeep Grand Cherokee SRT steht dabei so selbstverständlich im Text, als wäre er ein Familienmitglied oder zumindest ein Zeuge, der aussagefreudig zur Sache kommt. Fahrzeuge in Sportlerbiografien sind ja immer mehr Statussymbol als Statussymbol. Der Wagen wird beschrieben, als hätte er selbst Tore geschossen. Hat er nicht. Er steht nur herum, ist schnell und fällt auf, was in Kärnten schon fast wieder eine Straftat ist, weil dort jeder Verdächtige grundsätzlich der ist, der nicht nach Stallgeruch aussieht.
Kärnten, das versteht man spätestens nach dem zweiten Kaffee, ist jenes Bundesland, in dem Überführung kein juristischer Begriff ist, sondern eine Wetterlage. Wer hier ankommt, wird erst einmal verhört, und zwar von der Bevölkerung, vom Wirt, vom Nachbarn, der zufällig gerade über die Dorfstraße geht. Ein „Verdächtiger" wird überführt, indem man ihm ein Stamperl Kärntner Nudelauflauf vorsetzt und beobachtet, ob er es höflich ablehnt oder unvorsichtig lobt. Beides ist verdächtig. Beides führt zur Überführung.
Dass ein Neuzugang beim VSV, der in Villach beheimateten Institution für sportliche Erlösung und chronische Finalniederlagen, als „Verdächtiger" tituliert wird, hat in der Region eine lange Tradition. Verdächtig ist hier jeder, der nicht mindestens seit drei Generationen im Ort verwurzelt ist oder eine Tante besitzt, die beim Pfarrfest die Kasnudeln rollt. Wer einzieht, importiert, bringt womöglich neue Wörter mit, stellt den Rasen anders ein, parkt diagonal. Kriminelle Energie, aus kärntnerischer Sicht.
Dass Cramarossa dennoch seine fünf Organisationen und zehn Klubs überlebte, spricht für eine Robustheit, die weit über das Sportliche hinausgeht. Wer so oft das Land wechselt, ohne dass die Akte überquillt, hat entweder ein hervorragendes Anwaltsnetz oder ein ausgeprägtes Talent dafür, in Umkleidekabinen unsichtbar zu werden. Beides hilft auch in Kärnten. Man kommt an, lächelt verbindlich, sagt nichts Substantielles, lobt die Würstl am Würstelstand, bedankt sich für das Wetter und verschwindet pünktlich zum Training, bevor jemand eine Frage stellt, die nach Antwort klingt.
Und so bleibt am Ende nur die beruhigende Erkenntnis, dass die wahre Überführungsarbeit in Kärnten nicht von der Polizei geleistet wird, sondern von der Dorfgemeinschaft. Einmal falsch auf den Bretterweg einbiegen, einmal mit dem Jeep über einen Radweg fahren, der nicht als Radweg ausgeschildert ist, aber gefühlt einer ist, und schon ist die Diagnose komplett. Der Verdächtige wird überführt, der Ort atmet auf, der Journalist schreibt es auf, der Verein freut sich, und der Jeep steht weiterhin in der Gegend herum, als wäre nichts gewesen. Willkommen in Kärnten, wo der letzte Verdacht immer der erste Smalltalk ist.
