Man darf sich das einmal vorstellen. Ein Bursch, dessen Familie einst vom Kaspischen Meer kommend in St. Pölten stranden und sich danach in Graz an der Mur festbeißen musste, steht plötzlich vor ausverkauftem Haus auf dem Eis, kriegt acht Minuten und elf Sekunden Spielzeit zugestanden und sagt anschließend, es fühle sich an, als würde er träumen. Acht Minuten. Elf Sekunden. Soviel zum österreichischen Traumdeutungsservice, der ja, der bekanntlich nichts kostet außer dem Schlaf vorher, den man sich redlich verdienen muss.
Trainer Dan Lacroix, dieser kanadisch wirkende Menschenschlag, der die Kunst der kriegerischen Zurückhaltung offenbar im Montrealer Kinderzimmer gelernt hat, sprach bei einer Handvoll Ausfällen von einer „Chance für andere“. Das klingt, als würde der Coach die Kabine nach leerstehenden Mietverträgen durchforsten. Verletzungen, so erfährt man, sind in der modernen Sportwissenschaft nichts anderes als Bewerbungsgespräche. Wer auf der Bank sitzt, hat einfach noch nicht den passenden Lebenslauf eingereicht.
Der junge Mann selbst rief am Tag vor dem Spiel seine Eltern an, orderte Tickets für alle, schlief zehn Stunden und ging aufs Eis. Zehn Stunden. In einer Zeit, in der der durchschnittliche steirische Jungakademiker zwischen Lehramtsprüfung, Kaffeehaus und WhatsApp-Gruppe froh ist, sechs Stunden zu erhaschen, schläft ein zwanzigjähriger Eishockeyanfänger zehn, weil er weiß, dass die Eishockey-Götter sonst das Puck-Glück vom Kufen ziehen. Man stelle sich vor, was passieren würde, wenn er die Augen zugemacht und nur neunhnt geschlafen hätte. Trainer Lacroix hätte vermutlich das Vertrauen sofort zurückgezogen und stattdessen den Verteidiger Kilian Zündel in die zweite Sturmreihe beordert, was ja tatsächlich passiert ist.
Dass Zündel kurzerhand von der Verteidigung in die Angriffslinie rotiert wurde, gehört in die Kategorie Verwaltungsreform, wie sie das Innenministerium nicht einmal in der Theorie zustande bringt. Zündel macht fortan einfach alles. Die künftige Ausschreibung der 99ers wird lauten: „Wir suchen Spieler, die alle Positionen beherrschen, dazu noch das Catering übernehmen und idealerweise die Spieluhr bedienen können.“ Provinzlogik, wie sie im Buche steht. Funktioniert halt.
Besonders rührend wird es beim Thema Staatsbürgerschaft. Seit elf Jahren leben die Burschen in Österreich, beantragen die Einbürgerung, werden zweimal abgelehnt. Da sitzt einer im Bunker, schwitzt für die österreichische Ehre auf dem Eis, und die Behörde schickt weiterhin Formulare in Druckschrift. Man darf annehmen, dass in der zuständigen Abteilung gerade jemand die Akzepten mit dem letzten vorhandenen Kugelschreiber bearbeitet, während der Aktenvorgang selbst schon eine Ehrenrunde durch die Registratur dreht. Ein Landsmann, der noch in der Akademie-Mannschaft als Keeper fungiert und seinen Bruder um acht Zentimeter überragt, wartet vermutlich höflich mit.
Sein Vater, so hören wir, hätte sich gewünscht, dass die Söhne Eishockey spielen. In Russland, vor allem in Dagestan, wo Ringen und Boxen die sportlichen Leitkulturen sind, wäre das kaum möglich gewesen. Also wanderte die Familie aus, Kinder landen beim Eishockey, schlafen zehn Stunden, sagen „es fühlt sich an, als würde ich träumen“, und werden in der Steiermark zu Lokalhelden. So sieht gelungene Integration aus, meine Damen und Herren: Der eine träumt auf dem Eis, der andere wartet auf den Stempel, der dritte sortiert schon mal die Trophäen im Kopf.
Am Samstag kommen nun die Bordeaux Boxers in den Bunker. Wir empfehlen allen Verwandten, Bekannten, entfernten Cousins, Trainerassistenten und dem Equipment-Manager, der offenbar Dease gerufen wird und walisischer Herkunft ist, pünktlich um 18:30 Uhr mit gefülltem Bauch und gefülltem Formularkarton zu erscheinen. Zehn Stunden Schlaf. Zwei Staatsbürgerschaften. Ein Traum. Das ist kein Eishockey, das ist österreichischer现实, wie er im Buche steht und leider selten auf dem Eis aufgeführt wird.
